En mynt. Begrav meg i søppelbøtta. Hjemløs manns vilje
Hvor løper jeg? Hvor mye lenger kan jeg løpe? Kroppen min gjør vondt, jeg husker ikke sjelen min. Hun var, hun var bare en gang … Jeg husker noe … Jeg følte noe, bortsett fra denne klissete svetten som rant nedover kragen. Det er et løp med deg selv. For retten til å eie. Jeg hater alle som vil ta fra meg det jeg begraver telles i lomma.
Snatch! Snatch, snatch … Count, count … Pennies! Min kjære! Stillhet. Begrav den stille i håndflaten og håndflaten i lommen … Hvis det fremdeles var et sted å begrave lommen, ville jeg begrave den. Det er ingen steder å skjule lommen. Tristhet …
Hva kan jeg gjøre? Hvordan skjule slik at ingen, ingen vet. Min nydelige knyttneve blir varm, tørsten brenner inni. Det er ikke nok luft til å slukke denne brannen. Brenner, brenner, steker hjernen med små tanker, kjære. En krone, en til … Alt er i håndflaten! Alle? Nei, nei, ikke alle … Åh, jeg er redd, jeg er redd! Ikke alle! Det er nødvendig å beregne på nytt, å beregne på nytt. Vi må ta dekning og telle. Haster! Umiddelbart!
Men hvordan? Folk rundt, folk vil se. Det er skummelt … Å løpe, å løpe i full fart med små trinn, slik at ingen merker det, ellers vil de merke og tenke på meg, tenke at det er noe å tjene på meg. Stille, stille på lur inn til porten, inn i et mørkt sted, i ly av skyggene til søppelkasser. Ingen her vil tenke på meg, ingen her vil mistenke at jeg tror en krone, at knyttneven er full. Ingen, ingen, noensinne!
Pennene mine. De er her, i min krøllete lomme, i min lille knyttneve. Åh, om bare et større kamera! Her er de … To, tre, fire … Det er det! Vel, det er bra at jeg telte, vel, det er bra. Rolig nå. Nå er det stille og brenner meg ikke. Bliss … Brenner ikke en krone. Kamera og lomme. Jeg skjuler det i brystet mitt! Nei, kameraet er ubehagelig i brystet. Hvordan gi slipp på slik rikdom? Igjen vil det begynne å brenne, infeksjonen … Denne forbannede tørsten.
Nei, du kan ikke være i brystet. I lommen. Og løp! Løpe! Hvor skal du gå fra denne skrekken, hvordan flykte fra den? Han forfølger meg, forfølger meg konstant … Tar igjen … Teller!
En, to … Hvor er hun? Palmer blir kalde, en bølge av skrekk hever håret på enden. Det er varmt, kan ikke puste … Smale spalter flimrer feberaktig fra svetteperler. Kobber drukner i dråper av frykt. Nei, nei, her er hun, kjære. Her gjemte hun seg bak en større venn. Min krone. Fuh, slipp …
Hvor løper jeg? Hvor mye lenger kan jeg løpe? Kroppen min gjør vondt, jeg husker ikke sjelen min. Hun var, det var hun definitivt en gang … Jeg husker noe … Jeg følte noe, bortsett fra denne klissete svetten som rant nedover kragen. Det er et løp med deg selv. For retten til å eie. Jeg hater alle som vil ta fra meg det jeg begraver telles i lomma. Jeg er sliten, men alt jeg kan tenke på er hvordan jeg kan strekke gleden min … det er en ydmykende glede … Å telle myntene i lomma …
Allegori. Et kunstnerisk triks fra forfatteren … Så hva? Det handler ikke om meg. Jeg gjemmer meg ikke bak en søppelkasse, jeg overfører til offshore. Og i stedet for mørke hjørner - bokføring med dobbelt oppføring. Jeg løper ikke fra folk, men jeg betaler bare ikke skatt til staten og underholdsbidrag til sønnen min. Ja, jeg husker noen ganger at jeg har en sønn når han slipper taket … Svetten siver nedover ryggen min fra tanken på en revisjon eller en skrivebordsgjennomgang. Men jeg sitter ikke i smuget, jeg har et kontor og en virksomhet. Folk jobber for meg, så hva, hva uten registrering … Jeg betaler dem, så hva, hva er i konvolutter. Ikke! Jeg er ikke sånn, det handler ikke om meg, punktum! Og generelt sett er jeg verre! Jeg håndterer loven, jeg må tenke på hvordan jeg kommer meg ut, hvordan jeg kan komme meg rundt den, for ikke å frata meg en krone … Det vil si fortjeneste. Jeg har det dårligere, jeg må dele, jeg må gi bestikkelser, jeg kan ikke engang ta et skritt uten dem. Han løper, gjemmer seg, men hvor løper jeg og gjemmer meg,når er det nødvendig å gi overalt? Og jeg gir, og de gir meg. Dette er en virksomhet, den fungerer slik. Nei, dette handler ikke om meg!
Det er bare … Hvorfor kaller denne forfrosne idioten med en krone i knyttneve meg inn i mørket til den forringede bevisstheten?
I henhold til likheten mellom mentale egenskaper. Nedbrytning avhenger ikke av antall trinn som er gått ned. På ethvert stadium dikterer det handlinger, det former livet, det får deg til å lide der du kan få glede av livet.
Du kan bryte og formere deg uten den klamme svetten av frykt på Armani-jakkeslagene, og plassere de riktige aksentene i dine ubevisste ønsker.
Systemvektorpsykologi er for vellykkede, ambisiøse og målrettet, ikke for de som er dømt til livslange kompromisser med fiasko.
