Jeg er redd for deg, liv
Nadia klarte ikke å gjemme seg, å stikke av fra frykt. Ved hvert nye veikryss i livet laget han mer og mer forferdelige grimaser og ble til et panikkanfall på en solrik feriedag. Det pinefulle "Jeg er redd for deg, livet!" og det lykkelige "Jeg elsker deg, livet!" - dette er to forskjellige skjebner …
Utenfor vinduet på hotellrommet gled solen over horisonten. Dens runde varme sider stupte ned i den blå svalheten til havet. Den gyldne ilden tenkte trøtt på refleksjonen i vannet, og med et stille sukk døde den for å bli født på nytt i morgen.
Og på denne siden av glasset døde Nadia. For en måned siden fylte hun førti. Hun kunne skinne like mye som solen. Men himmelen til skjebnen hennes har lenge vært overskyet av skyer. Og ikke så kontinuerlige naturkatastrofer, selv om det var slike, men mer grå oppslemming, kald og tykk.
***
Nadya vokste opp alene. Familien klarte ikke å trekke søstrene. På tretti kvadratmeter heklet, foruten jenta, fem voksne til, som regelmessig kastet torden og lyn på hverandre. Foreldre, besteforeldre og en ensom onkel som elsket fysikk og hatet hele verden.
Voksne hadde ikke tid til å ta seg av barnet, de måtte overleve - jobbe, mate, tåle. Det var ingen lykkefugler som sang i huset, ingen latter hørtes ut. Smerte bodde der. Mange-ansikt og stikkende. Hver har sin egen.
Morgenen begynte med en kø for toalettet, trengte på kjøkkenet og de vanlige kranglingene. Alle hadde det travelt, løp inn i hverandre, freaked ut. Nadia ble vekket i siste øyeblikk slik at hun ikke skulle komme seg under føttene. Hun ville ikke våkne. Søvn var en frelse, en flukt fra katastrofen som kalles liv.
Men om kveldene kunne hun ikke sove. Det mørke rommet virket for henne som verdens ende, et mareritt og håpløshet. Og selv om TV-en ropte bak veggen og de voksne nynne, følte jenta seg helt forsvarsløs.
Mennesker med en visuell vektor har den rikeste fantasien, er i stand til å føde strålende kunstverk i den virkelige verden eller utrolige monstre i sine egne hoder.
Enten pustet noen rett over øret hennes, som kilte på kinnet, eller den tomme foreldresengen knirket en halv meter fra hodet hennes. Et minutt senere åpnet døren til det gamle skapet seg selv. Den lille kroppen var dekket av svette, hjertet banket med en trommeslag, dens slag reflekterte fra veggene og fylte hele rommet. Åpne øyne? Aldri! Da vil alle de som gjemmer seg i mørket forstå at hun ikke sover. Og så…
- Mor! - stemmen brøt ut i en hvesing. - Sitt med meg! Jeg er redd!
- Vel, hva igjen? Det er ingen der. Sove!
Å nei! Nå som hun forrådte seg selv, er det ruin å være her alene.
- Mor! Mor! Skynde deg! - hvis bare hun kom, hadde hun bare tid.
- Så synd! Stor jente allerede. Fem år. Og hun sovner ikke selv, - skuffelsen hørtes ut i mors stemme. Det riper på sjelen. Men hva er denne smerten i forhold til det som nå ikke er skummelt! Det vil skade senere, i flere tiår. Frykten vil ikke forsvinne, han vil flytte fra et lite mørkt rom til Nadinas liv som mester. Og den sårbare sjelen, som ikke har funnet forståelse og støtte, bundet av skrekk, som en isskorpe, vil forbli tynn og kald.
Om morgenen kledde mamma sin sovende datter rett i sengen for å spare tid og nerver. For så snart Nadya åpnet øynene, begynte et rop: “Jeg kommer ikke til barnehagen! Mamma takk! Ikke gi meg bort! Mor!"
Under disse skrikene ble tennene børstet og flettene ble vevd. De fulgte veien til helvete. Jeg mener, inn i hagen. Under dem ble barnet revet bort fra moren og ført bort til gruppen. Noen ganger med en knapp fra mors pels, noen ganger med en dyse av håret.
Datterens skrik av bebreid ringte hele dagen i hodet på moren min. Etter jobb løp kvinnen først til butikken for å kjøpe dagligvarer, og først deretter til hagen.
Morgenen avskjed med min mor var ensbetydende med døden. Men da hun kom for Nadya på kvelden, hadde ikke jenta ikke hastverk med å reise hjem. Hvor godt det var å sitte på gulvet og leke med dukken, vel vitende om at mamma ventet. At hun nå ikke kommer noen vei, til og med å smelle potter inn på kjøkkenet. Og i fem minutter vil han sitte på en liten stol og holde fulle poser. Så sukker han, trekker på skuldrene og begynner å oppfordre datteren hennes.
Nadya ville ikke reise hjem. Ingen hadde tid til henne der.
Ensomhet er snikende og smertefull. Og for mennesker med en visuell vektor er det rett og slett dødelig. Det senker konsekvent sjelens temperatur, og slukker likegyldig hver gnist av kjærlighet som er klar til å blusse opp ved den minste respons. Ensomhet følger med frykt. Bare kjærlighet er i stand til å gjøre et hjerte modig, få det til å banke for andre, glemme seg selv, ikke bare frykt.
Men Nadia var alene. En blant voksne som er opptatt av seg selv og sine problemer, en på lekeplassen og i barnehagen. Og frykt multipliserte og multipliserte, satte på forskjellige masker, kravlet ut av alle sprekkene. Hun var ikke lenger redd bare for nattens mørke med dets farer og forferdelige monstre, som fantasien fødte, men kunne ikke skille et skarpt øye, men også for dagslys, der ubrukelighet, tomhet og fremmedgjøring tydeligvis truet.
Hun følte seg som et gressklipp. Svak og skjør. Tapt i en enorm verden full av trusler
Et barn med en visuell vektor utvikler seg gjennom sensoriske forbindelser med andre mennesker. Hvis babyen vokser opp i varme og tar vare på hjertet, føler den pålitelige skulderen til foreldrene, lærer han å stole på verden, hans mentale styrke blir sterkere.
Nadia følte ikke denne reddende forbindelsen med sine kjære. Hun ønsket å ta tak i noe, kose seg, varme opp sjelen, skape denne forbindelsen med i det minste noen.
Jenta ba om å kjøpe et kjæledyr til henne. Men boligsituasjonen tillot bare en boks med fisk. Fisken nektet å leve i fangenskap og døde etter hverandre, hver gang de rev et stykke fra barnets hjerte.
Så var det en kjekk papegøye med blå hale. Han ble løslatt gjennom vinduet av Nadines onkel fordi mirakelfuglen vekket ham med de første solstrålene med sitt uutholdelig glederop. Nadya tilbrakte mange uker ved vinduet og så ut blant de snødekte grenene Goshas blå hale. “Han er der alene. Han er kald og redd. Som meg.
En gang plukket Nadya en kattunge på gaten. Han var luftig og varm, lappet melk fra en tallerken og mjau klagelig. Mor ble til og med mykgjort, sa ja til å forlate ham en stund og bar ham for å bade i et basseng. Men da hun så loppene sverme på den våte, skjelvene huden, pakket hun motbydelig babyen inn i et håndkle og bar den inn i inngangen. "Huset er stort, noen vil plukke det opp."
Nadyas hjerte brøt av smerte. Frykt tok mer og mer plass i ham. Hvordan leve hvis livet i seg selv er verdiløst. Ingen stiller opp for de små og svake. Det er fare overalt.
Da Nadya var ti, tilbød en klassekamerat henne en av valpene til den snøhvite fanghunden. Jenta ba og gråt, lovet å mate og gå med hunden, studere godt og adlyde foreldrene sine uten tvil.
Valpen varte litt over en måned med dem. Og det var den lykkeligste tiden for Nadia. Hun slapp ikke ham, kjærtegnet og strøk, snakket med ham, stolte på hemmelighetene hennes, lo og gråt, begravet i luftig pels.
Han var fortsatt for ung, han ba ikke om hjelp og ødela hele leiligheten. I løpet av dagen løp Nadya etter ham med en fille og vasket straks spor av en enkel forbrytelse. Om natten ble hunden låst på kjøkkenet. Og om morgenen kom de voksne, som våknet før Nadia, søvnig inn i haugene og sølepyttene, ropte, sverget og slo det "dumme storfeet".
En av de korte desemberlørdagene, mens Nadia var sammen med en nabo, tok foreldrene valpen på tur, tok ham med til et annet område og etterlot ham i et underlig kaldt hage, og datteren ble fortalt at hunden hadde stukket av.
Tårene ble erstattet av hysterier. Så var det en illevarslende stillhet. Følelser så ut til å ta slutt, tørket opp. Varme blink i sjelen gikk ut, permafrost satte inn. I denne kulden overlevde bare frykten. Han, som snødronningen, styrte i Nadias hjerte, i hvert øyeblikk, i enhver tanke.
Nadia ble større, og livet hennes, tvert imot, så ut til å krympe, krølle seg, bli trangt og muggen. I Nadias hverdag var det ingen glede fra kommunikasjon, det var ingen intimitet og varme - alt som gjenoppliver en persons sjel med en visuell vektor, fylles med sensuell mening. Det var bare frykt. Frykt for deg selv, for livet ditt. Han fortrengte alt. Det er ikke rom i hjertet for andre følelser.
Nadya likte ikke folk, hun var redd for dem. Å løfte hånden din i klassen, spørre hva klokka er eller hvem som er på siste linje, passere en endring for en billett på bussen betydde å trekke oppmerksomhet til deg selv, gi deg bort. Skummelt! Å bli knyttet til noen, å få venner - var som å bli sårbar og forsvarsløs, og sette deg selv i fare. Det er dobbelt så skummelt.
***
Nadia vokste opp, ble en skjønnhet, men selv det tynget henne, fordi det gjorde henne merkbar. Hun så ut til å gjemme seg fra livet, og frykt skapte en tykk skygge over henne med en pålitelig vinge.
Forholdet til menn gikk ikke. Ved siden av det lyse, sensuelle, interessante ble det gjennomsiktig og usynlig. Men tvilsomme møll strømmet til den terte lukten av frykten hennes, og hver gang bekreftet de bare frykten, skuffet, forårsaket smerte.
Frykt forvrenger en persons naturlige ønske om å elske og bli elsket til et smertefullt ønske om åndelig trøst på bekostning av en annen.
Mens kjærlighet er en handling, en bevegelse av sjelen mot en elsket. Dette er en innsats over seg selv, evnen til å åpne hjertet, glemme seg selv, ønsket om å gjøre den valgte lykkelig. Og denne kraften gjør underverker - å ta vare på de andre fortrenger tanker om seg selv, og med dem frykt.
Nadia klarte ikke å gjemme seg, å stikke av fra frykt. Ved hvert nye veikryss i livet laget han mer og mer forferdelige grimaser og ble til et panikkanfall på en solrik feriedag.
Denne gangen klatret Nadia langt inn i det fantastiske Thailand, i håp om å lade seg opp med solenergi og fjerne dystre tanker. Men dette skjøre håpet døde den første kvelden - med de siste solstrålene ble den svelget av det svarte hav. Og samtidig, på et luksuriøst hotellrom, alene på en stor seng, var Nadezhda selv døende. Så det virket for henne. Tross alt var følelsen av et panikkanfall ikke mye forskjellig fra dødens smerte. Hvem vet vil forstå.
Frykt i den visuelle vektoren er alltid frykten for døden. Eller livet - tross alt, mennesker dør av det. Det kommer an på hvordan du ser på det.
Men det er en annen vinkel: å møte frykt, komme til bunns i det og ta et valg. Det pinefulle "Jeg er redd for deg, livet!" og det lykkelige "Jeg elsker deg, livet!" er to forskjellige skjebner. Men det er bare ett trinn mellom dem.
